Andrés

Bola no meio campo, um anão com o pé em cima dela, 21 jogadores a correrem em direcção a pontos diferentes do relvado, uns mais do que outros, e os olhos do anão a ver aquilo tudo. Quase arrogante, o anão segue, pé ante pé, olhar ante olhar, fingindo ser difícil a arte de ver o que mais ninguém vê. A bola, no entanto, não precisa de óculos, fica ali, debaixo, de lado, à frente dos pés do anão e ele, como um oráculo, antecipa-lhe a dança. De repente, ainda os outros dançarinos continuam a correria sem fim, o anão aplica na bola um passe de linha recta (todos os passes do anão são em linha recta, mesmo quando são curvos) que encontra um dos outros que correm e, surpreendido este, atira para golo. Nas bancadas, louvam-se a ciência e o toque mortífero do marcador, os jogadores festejam junto à bandeirola de canto e o anão vai, saltitando, recolher o abraço de agradecimento. Ali agradece-se não só o passe mas o nível de q.i., não só a visão mas a superioridade moral para passear em campo. O anão tem direito a estar em campo porque ele é, mais do que os outros, o dono da verdade. Ele não é grande nem é forte, não é rápido nem sabe driblar 5 jogadores numa cabine de peep show; mas é ele quem, no fim, sai de campo com tristeza. Porque queria mais. Mais duas horas de jogo, mais tempo para lançar os dados, ver as cartas, rir-se do bom que é jogar futebol.

Como em tudo, há os medíocres, os bons, os muito bons e os melhores do Mundo. O anão faz parte daqueles que nunca será o melhor do Mundo. Porque é tão bom que o Mundo não teve tempo de olhar para ele.