Do desencanto

É-me extremamente penoso escrever sobre o Benfica neste momento por duas simples razões:  primeira, porque acabámos de perder mais um campeonato para o rival nortenho. Segunda, mas não menos importante, porque não só perdemos o campeonato da forma habitual - sendo prejudicados em momentos-chave da época - como ainda o entregámos de bandeja devido a uma sucessão de erros (que também começam a ser habituais) cometidos ao longo da época pela direcção e equipa técnica, retirando força ao argumento de que fomos -  e fomos! - seriamente lesados por factores extra-futebol. Convenhamos que era difícil fazer tanta asneira junta em tão pouco tempo, mas lá conseguimos.

O mais frustrante é que o desfecho, este triste desfecho, era mais do que previsível. O Benfica desta época foi um Benfica enfermo desde o início do campeonato – e, porque não dizê-lo, desde o campeonato passado - e apesar do diagnóstico precoce ninguém pareceu muito preocupado em atacar a doença de forma objectiva. Ao invés, enveredou-se pelo caminho do oculto, das mezinhas, das rezas, da cegueira de uma crença infundada ou, se preferirem, de um acreditar alicerçado em merda nenhuma. É bonito, é romântico, é quase poético acreditarmos – e eu acredito muitas vezes - que basta que 11 gajos enverguem o manto sagrado para que, como que por magia, o Benfica vença. Contudo, é estúpido e pouco recomendável.

Por vezes dou comigo a pensar que a culpa desta crença irracional é do antigamente. É que, olhando a esta distância, dá a ilusão de que antigamente bastava isso para levarmos de vencida qualquer equipa. Parecia, mas não bastava. O que acontece é que, em tempos idos, os 11 gajos que entravam em campo com a camisola do Benfica não eram 11 gajos quaisquer. Nem sequer eram gajos, eram senhores. E eram 11 senhores devotos do Benfica, prontos para o que desse e viesse. Eram 11 indivíduos bem comandados – ou 11 líderes que pareciam não carecer de comando - e que, em não podendo ganhar o campeonato porque tiveram uma época atípica, não o entregavam ao adversário em Vila do Conde, embrulhado com um lacinho todo catita e um cartão de felicitações. Podíamos contar com 11 heróis com a perfeita noção daquilo que significava o símbolo que traziam orgulhosamente colado no peito. Pelo contrário, nos dias que correm, uma época atípica será aquela em que ganhamos um campeonato. Os nossos ídolos-relâmpago chegam ao Benfica para tentar conquistar títulos mas sem se esforçarem em demasia, porque isso é muito cansativo e pode originar lesões aborrecidas que podem comprometer a tão ansiada transferência para um clube milionário. E, se não ganharem, paciência: podem sempre dizer que os que estavam cá no ano passado, e no outro, e no outro também não venceram.

Acharam ainda aqueles senhores de outrora e quem os liderava que o Benfica estava destinado a grandiosos e repetidos feitos e, por isso, não perderam tempo e puseram mãos à obra. Coube-lhes, então, a mais difícil tarefa de todas: a de incutir no clube – em quem servia o clube -  uma mentalidade ganhadora, sustentada num vício de vencer como se este fosse uma necessidade básica para a sua sobrevivência. E estavam certos, pois o Benfica não podia alimentar-se de outra coisa que não fosse de títulos ou chamar-se-ia Sporting. A mentalidade ganhadora, essa que tanto suor custou aos senhores de quem vos falei e aos quais devemos o Benfica que todos amamos, de há 18 anos para cá que todos os anos, todos os dias, a matamos mais um bocado. E o mais cruel de tudo será quando ela estiver bem diante dos nossos olhos, já cadáver em avançado estado de decomposição, e não dermos por isso.