Comemorar o golo com um salto

Quem roubou ao futebol o salto, aquele salto, que, mal a bola entrava na baliza, fazia a perna direita ganhar balanço para o voo na vertical de braços no ar e joelhos flectidos? Para onde foi, quem ficou com ele, terá desaparecido essa repentina viagem à infância que cada jogador fazia assim que o golo era golo?

José Augusto não saía de onde estava: saltava na vertical duas e três vezes. Pulava e pulava, com os braços descontrolados, parecia um moinho de brincar soprado por uma gloriosa ventania; já Simões, mais junto ao relvado, elevava as costas das chuteiras ao rabo enquanto tentava ganhar altura: era um salto como se fosse um boneco de madeira articulado por uma mão divina; Torres elevava-se aos céus, punha-se a dar cabeçadas nas nuvens a confirmar o golo; Coluna no miolo via à distância a bola passar a linha e então saltava enquanto corria ou corria enquanto saltava, voando.

Eusébio precisava de balanço: primeiro corria como um louco, criança pela relva, como se ainda andasse descalço pelo Bairro de Mafalala. Ria que nem um perdido para o público. Ia direito a ele. Depois mudava de direcção, começava a correr em círculos, de braço direito no ar como se fosse o mastro de um navio que eternamente furasse as ondas com a força da felicidade. Os colegas andavam atrás dele pelo campo, a bola já parada dentro da baliza, e então ele saltava. Ganhava dois ou três metros ao chão, ficava do tamanho do Terceiro Anel. Saltavam os corações do Povo Benfiquista naquele salto. Naquele momento dentro do golo em que tudo deixa de existir. Só existe o golo, o marcador do golo e um grito prestes a acontecer. Um salto colectivo, glorioso, universal.