Um homem passeia-se pela cidade a horas altamente duvidosas, leva consigo um grito muito profundo que lhe apetece soltar mas a noite é perigosa, cheia de sombras, gente que espera em vielas, esquinas escuras, carros suspeitos.
O homem começa a correr em direcção ao rio, saem de portas de lojas de tecidos vários benfiquistas em fúria. "O homem vai fugir!", gritam, enquanto se atropelam uns aos outros, mãos, pés, pernas, sapatos pelo ar, a corrida não acaba. No fim da rua, uma abertura enorme, com uma praça e a água ao fundo. Avistam o homem: está nu e vai saltar. Vai saltar!
Não pode ser! Não pode ser! O homem vai saltar e ninguém o vai impedir de gritar aquilo. Alguém consegue chegar-se-lhe às proximidades, investe uma conversa: "boa noite, então aqui por esta hora?", mas o homem está nu e sabe que o tentam calar naquela mansidão das luzinhas do Tejo.
Larga tudo, segue ao longo da marginal, já passou Alcântara, vai em Belém, agora segue o Estoril, Cascais, chegou ao mar da Praia Grande. Milhares de benfiquistas em atropelo constante, perseguição infrutífera, ele vai dizer, ele vai dizer!
E o homem deita-se na areia, abre os braços, olha o céu, barriga para cima e grita:
«BEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEENFAS, CARALHO!»
O mundo acabou naquele instante.
