"Com este não vamos lá..."

Sempre defendi Jesus como uma opção certa para o Benfica, defendo-o agora e defenderei no futuro, desde que ele mostre tudo aquilo que eu dele espero. É importante falarmos sobre as nossas convicções. Principalmente, antes. Que é para depois não assistirmos a mudanças de rumo nas opiniões ou arrependimentos forçados, depois de o mal estar feito.

Cada vez tenho mais certo que o que falta aos benfiquistas é capacidade e conhecimento futebolísticos. Vão atrás de ilusões, de incompetentes que parecem muito amantes do Benfica ou muito bem vestidos e detestam os portugas do povo, os gajos que dizem asneiras, têm uma atitude desleixada. Não interessa se estes últimos são, do ponto de vista da análise da sua competência, os melhores. O que interessa é que no Benfica "os portugueses não ganham" ou "os portugueses não têm o mesmo espaço de manobra". O irónico disto é que quem diz e defende estes conceitos é o mesmo que comete o pecado. E então criticam: antes de ser contratado, dizem cobras e lagartos do homem; quando é consumada a sua vinda, dizem coisas como "agora é o treinador do Benfica, defendo-o até à morte", ainda que sempre gozando com as suas gaffes e deixando subliminares mensagens de que este não é o treinador certo para o Benfica; depois de uns jogos, começam a dizer mal por tudo e por nada; depois de 3 meses defendem a sua saída; quando finalmente é demitido regozijam-se, viram-se uns para os outros e dizem "eu não disse? este gajo não serve!", chamam-lhe nomes, arranjam epítetos engraçados e curiosos com que o vão tratar nos próximos 10 anos; e, depois, quando o treinador que se sucedeu ao ódio de estimação mostra que é incompetente e estrangeiro, vêm para a rua com ar triste, mas sempre negando que o outro realmente é que tinha qualidade - isto porque o benfiquista não gosta de admitir que estava errado. Mas alguns, poucos, vêm para a blogosfera dizer: "admito que cometi um erro".

Pois cometeste: falaste sobre o que não conheces. Achaste-te no direito de falar, da poltrona, sobre o que serve e não serve o Benfica, sem capacidade para analisar a competência de um treinador. Mostraste a tua ignorância e preconceito, supostamente em nome de um passado sem portugueses ou a moralidade dos estrangeiros em detrimento dos outros, os broncos. E o bronco, no fundo, és tu.

José Torres, o Bom Gigante

O nosso grandão dos anos 60 tem uma doença degenerativa há já uns bons anos e a família tem tido dificuldades em arranjar condições financeiras para poder responder, da forma mais digna, aos requisitos que a própria doença exige.

Visto que a Fundação Benfica - que serve, essencialmente, para ajudar quem precisa mas parece não servir para dar a mão a um dos maiores símbolos da nossa História - não tem tido a atitude que dela se espera, proponho-vos o seguinte, na sequência de uma ideia que este blogue defende e que passa, em linhas gerais, pela aglutinação e dinâmica dos próprios adeptos em redor de causas benfiquistas:

- Combinamos um jantar em que cada benfiquista, no fim do mesmo, dará a ajuda que achar justa ou que puder disponibilizar. O dinheiro recolhido será entregue em mãos à família de José Torres. Sem abrirmos contas nem enviarmos o dinheiro para intermediários. Nós próprios, adeptos, faremos chegar o dinheiro à família do Bom Gigante.

O que acham?

Além de podermos contribuir para uma causa que devia ser tratada de forma mais digna por quem nos dirige, parece-me uma boa oportunidade de unirmos benfiquistas em torno da nossa causa maior, o nosso clube.

Dependendo da adesão que mostrarem na caixa de comentários, seguiremos (ou não) com esta ideia para a frente. Digam de vossa justiça.

Vão dar banho ao cão!

Estive uns dias valentes longe das notícias do futebol. Seguiu-se uma reentrada na atmosfera futebolística turbulenta, com o forte impacto astronómico do regresso da constelação galáctica, ou a libertação do homem de longos e multi-coloridos cabelos por parte do Salvador, fazendo Jesus o prometido caminho rumo à Catedral. Deram-se ainda outras minudências, do foro dentário, que rasgam sorrisos saudáveis nos adeptos que não têm mais nada por que sorrir.

Mas quero confessar a minha desilusão por algo que se passou entretanto. Confesso-me profundamente desiludido com LFV, com o Benfica, com os seus sócios e adeptos, e, surpreendentemente, com a blogosfera benfiquista, que julgava com mais capacidade crítica. Preferia levar 10 vezes 7 secos do Celta, a ter que passar pela humilhação de ver um presidente protagonizar (com o apoio dos seus - não me ocorre outra palavra - lacaios) um golpe de teatro que evidencia o mais assustador apego ao poder, uma coisa digna de um qualquer líder birmanês. A humilhação continua: O principal adversário deste pobre de espírito já não pode concorrer porque não tem os anos de sócio. O quê? Isto é mesmo verdade? Eu não quero ser conservador ou retrógrado, mas convenhamos que é completamente despropositado que um benfiquista de 4 anos e meio seja uma opção válida. Se calhar (!), ainda não deu provas para lhe entregarmos o clube, não é? Vamos ter um bocadinho de decoro, ou não? A humilhação suprema surge de malta estar conivente. Chateada mas conivente. Os argumentos do LFV convenceram alguém? Foi isso? Com esta decisão provou falhar num critério eliminatório na escolha de um líder – pôr o Benfica à frente dos interesses pessoais. Vão todos dar banho ao cão - se me querem convencer que eleições agora, e de um momento para o outro, é melhor que em Outubro...vão dar banho ao cão...para não dizer outra coisa...

O Sr. Luís Filipe Vieira é, a partir de agora, e para mim, uma mancha na história do clube. Considero que os benfiquistas se deviam mobilizar na discussão de uma forma de extirpar LFV do cargo que ocupa e, eventualmente, de sócio do Benfica. Parece radical, não é? Mas pensem bem...é o mínimo que se pode fazer a um ditador: exilá-lo da sociedade (benfiquista).

P.S.: Partilho, integralmente, da opinião e ilusão (todo o benfiquista já usa este termo neste contexto) do meu amigo Ricardo pelo senhor Moniz, expressa no texto abaixo. Por isso esta minha fúria, expressa acima. É que, a julgar pelas palavras de Moniz, LFV, com o seu golpe, conseguiu privar-me do meu candidato. Isso é estrondosamente grave. Muito mais grave do que a pueril reacção dos benfiquistas dá a entender e, repito, devia ser impedido a todo custo e de forma implacável.

Sou do Benfica e isso me envaidece

A minha primeira camisola do Benfica não estava preparada para evitar o suor que os braços e o peito em chamas destilavam, enquanto eu corria por entre o musgo e as ervas ou rematava de forma perfeita para as balizas que eram pinheiros que só podiam ser defendidas por guarda-redes gigantes.
Era uma camisola quente, com uma marca que não era a oficial e o próprio símbolo parecia estar a cair, meio descosido com a águia parecendo em voo para o céu, com os olhos virados para cima, para mim. Às vezes baixava a cabeça e olhava-a nos olhos, só para ver se ela continuava no meu peito. E depois corria com a bola nos pés, com as asas que ela me dava. Na parte de trás, o meu pai coseu-lhe um número, o 10, e lembro-me de vê-lo a recortar o pano, a pintar no pano os números e, no fim, coser na camisola o orgulho do número mágico, o número do Diamantino e depois do Valdo.
Antes de sair de casa, fazia como eles faziam: puxava os calções brancos para cima, ajeitava as meias e metia a camisola para dentro. Os calções brancos brilhavam, como os do Nené, e as meias encarnadas esperavam a luta de uma tarde contra a terra e o suor, descaindo ao longo do osso sempre que uma jogada mais vibrante as fazia querer o recolhimento junto às chuteiras.
Na plateia principal - que eram os bancos do parque -, o meu Pai e o meu Avô aplaudiam as jogadas de sonho que eu fazia rente à erva; uma finta a uma pinha, um remate contra o pote de resina do pinheiro, duas ou três cabeçadas por entre os ramos de uma oliveira e o público extasiava-se, queria mais. E eu fazia-lhes a vontade, sempre com aquele ar de orgulho de levar no corpo o manto sagrado. O que eles não sabiam é que só fisicamente eu lutava por entre oliveiras e pinheiros; na cabeça, brilhava em todo o esplendor por um relvado a 150 quilómetros de distância, um relvado sem pinhas nem caruma, com adversários às listas verdes e brancas, e um estádio cheio, de sangue colorido. Aquelas grandes árvores que serviam de balizas, dentro de mim eram postes brancos com redes e um guardião à espera de uma bola difícil - era por isso que sempre que me aproximava da área adversária, e mesmo não havendo quem a defendesse, eu procurava colocar a bola no cantinho junto à resina, não fosse o imaginário guardião gigante negar-me o golo.
Pelo Benfica, terei marcado uns 345.000 golos e terei dado a marcar não menos do que duas centenas de milhar de oportunidades de golo, que às vezes eram desperdiçadas porque os meus colegas imaginários (às vezes árvores decepadas) não tinham a qualidade de remate que eu evidenciava. Fui capitão do Benfica praticamente em todos os jogos e só não o fui em circunstâncias muito especiais, como as vezes em que a braçadeira estava na lavandaria ou aquela outra - que ainda hoje recordo como um dos mais negros dias da minha vida - em que o cão decidiu brincar aos capitães da areia, vestindo a braçadeira nos dentes. Joguei, contabilizando jogos no pátio, na estrada, na rua, na cozinha, no corredor, no parque, no pinhal, na eira, na ponte, no ervado e, mais tarde e mais a sério, no pelado e no relvado, cerca de 3 milhões de vezes, quase sempre de encarnado e quase sempre com a camisola do Benfica vestida.
Porém, tempos houve, e peço desde já desculpa a todos os que seguiram a minha carreira, em que vesti de verde. Foi no tempo em que em Abrantes não havia Benfica para os mais novos e eu ingressei no Sporting da cidade. Sim, assumo a heresia. Mas quem de vós o não teria feito se, no contrato, vos oferecessem aquilo que me ofereceram - hipótese de jogar num pelado enorme, a sério, com balizas que não eram pinheiros, marcas brancas direitas no campo, pedras que não as iguais às que vivem junto às pinhas (mas igualmente dolorosas), adversários que não árvores sem cabeça e público, umas 80 ou 90 pessoas?
Se ainda não estão convencidos, digo apenas isto e espero ser declarado inocente em tribunal: no fim de cada jogo, davam-me duas sandes de queijo e um trina de laranja. I rest my case.

Sucessor de LFV?

http://web3.cmvm.pt/sdi2004/emitentes/docs/FR24250.pdf

Havia 4 hipóteses para Rui e pelos vistos ele vai pela 1ª. Já percebi que os projectos de Rui Costa valem tanto como os do seu antecessor, ou seja nada.

Aí está o primeiro logo da nossa campanha!!!

Não se espantem se virem cartazes iguais a este no Marquês.





* Obrigado ao criativo da campanha, Paulo Cb, pelo trabalho desenvolvido.

Pobreza de espírito

O Benfica e a luta interna pelo poder. O LFV teve uma fantástica passagem pelo Benfica e, houve um momento, alguns anos atrás, em que poderia ter preparado uma saída, argumentar que tinha cumprido a sua missão e partir. Teria sido um ciclo marcante e teria ganho, com certeza, um lugar de destaque na história do clube. Talvez um busto em bronze, nunca se sabe! Mas não, tinha que se armar em político e fazer daquilo carreira. Para mim, um presidente do Benfica será alguém que se destacou dos demais no cumprimento da sua vida profissional e pública, e que, aliado ao seu benfiquismo de uma vida, vê esses louváveis atributos reconhecidos pelos seus pares, assumindo o lugar mais alto na hierarquia encarnada com o genuíno orgulho e motivação de servir o Benfica, e saindo antes de se servir dele. Um presidente deve chegar quando o clube precisa dele e não o contrário. Veiga e Vieira revelam-se ambos aquém deste perfil, pobres de espírito incapazes dessa nobre e desinteressada generosidade de que falo. São antes dois bêbados cambaleantes, sedentos dessa vertigem de poder que brota, embriagante, do trono benfiquista.

O Sporting. Bettencourt ainda me enganou durante uns dias, mas essa de que os treinadores de prestígio não fazem pré-acordos, entre outros sinais de arrogância, já vieram garantir mais do mesmo no futebol português. Pergunto-me se continuará com essa pobreza de espírito de ser a dama de companhia do Porto. Deve ser formidável ficar em segundo. Lembra-me a rapariga que era amiga da menina popular, que mandava recadinhos da amiga popular ao rapaz giro e que, no final, ficava com o amigo narigudo e baixo do rapaz giro...

O Porto. Clube com duas décadas praticamente sem par no mundo do futebol dos mais pequenos. Pinto da Costa, esse dirigente mítico, que alcançou num clube o que, julgo, poucos imitaram. E, ainda assim, quando vem ao estádio nacional para conquistar o troféu número trinta e sete mil, oitocentos e quarenta e dois do seu reinado, não se contém e vomita que gostaria de jogar na Luz para nós podermos ver bom futebol. Lindo! O gajo não consegue. É quase cómico. É, também, divinamente irónico. Essa mentalidade tacanha, mesquinha mas tenaz, esse orgulho de minoria, tão salazarista, é, ao mesmo tempo, o segredo do sucesso portista e a derradeira barreira para a sua grandeza. Por isso, o PC chega ao Jamor com uma irritabilidade menstrual, soltando bocas flatulentas e ressabiadas, evidenciando uma incapacidade para atingir o êxtase, a satisfação, a tranquilidade esperada após tudo o que conquistou. A razão é simples: na sua pobreza de espírito é incapaz de encontrar dimensão para ser grande, magnânimo, por uma vez que seja!